Y cuando too fina,
cuando too desapaez
de les manes
y los llabios,
la cabeza nun posa
y ta sollerte
tola nueche. Hai
silenciu na escalera
y na cai sólo lladren los perros
de la memoria.
La pantasma de la felicidá ta
sentada al borde de la cama,
agüeya’l to alitar inquietu
y marmulla “Yá te lo dixi”
y cola pela ventana
onde la nueche ye más escura
que nunca y nin la lluz de la Lluna
ye quien a allumar la esperanza.

Y cuando too fina,
cuando too desapaez
de les manes
y los llabios,
cuando sólo queden los poemes
y les promeses son una buelga
ente les fueyes.

Fueya blanco
y a escribir de nuevo.

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Foles,
la espluma ruempe nes muries
como’l sol nel atapecer. Unos Güeyos
-con mayúscules-
tres la ventana
reposen nel Cantábricu. Dacuando rellumen
la tranquilidá propio del mar,
reflexen el salitre nuna llárima pente
les mexelles.
L’enfotu d’esos Güeyos
-con mayúscules-
vuela lloñe al traviés del cielu. Dibuxen
ñubes de recuerdos
y señaldá, caen sobre’l mar,
sobre les foles que ruempen
nes muries
porque ellos tamién quieren romper;
quixeren desapaecer ente lo blanco
y azul,
ser pexe que s’afuega,
gota d’agua que se pierde.
Ai, esos Güeyos… Que nunca se piesllen.

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Cenar poco
y ver la tele ensin ver nada
un sábadu pela nueche;
darréu dir a la cama
y facer del pecáu la lluz de les estrelles.
Pela mañana, diremos a mercar
cerveces, pan, palomites pa la peli
de la tarde
-’Pulp fiction’, qu’entá nun la vieres-,
dalgo de pescáu
y kilu y mediu de condones
pa les nueches nes que’l vinu
calez les venes.
La vida en branu ye dalgo especial
porque muerren les pallabres,
seique cansaes pol calor
o pol amor que me das na cama.
Nun son quien a salir.
Agospio los “quiérote”,
yá mui repetíos, pal iviernu,
onde necesitamos más calor pa vivir.
La seronda ta lloñe tovía,
xunetu ye’l nuesu presente. Y yá sía
na to casa o na de mio,
el tiempu reposa sele
porque tar al to llau detien
a la Muerte
y para la vida
nel mesmu “stand-by” nel que ta la tele
nes nueches de sábadu,
tarde,
cuando lo facemos
y yá nun cuerre nin el vientu.

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Hai delles pallabres
que suenen como la paz:
silenciu,
branu,
tu.
Si les pronuncies sele,
abriendo despacio la boca,
como si quixeres beber tol aire,
acabarás llanzándome un besu
al nomame.

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Entrugástime cómo yera
lo de llevar la vida rota
a recostines,
cómo yeren les manes
qu’un día foron,
a qué sabíen otres mañanes,
otres migayes d’amor
que tovía nun conocíes.

Y yo qué diba
respondete,
ayalga,
si tolo que nun yes tu
ye escaezu,
memoria fría:
sedría valtiar la vida
pa morrer na oriella,
caparines kamikazes
amburando
nel so primer viaxe.

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Les lluces deprendieron
a vivir en silenciu
el glayíu afogáu de fuxir del pasáu.
Sélo porque yo tamién
tuvi la voz rota,
porque les pallabres llovíen
como cristales afilaos
y el sangre escoyó nun espoxigar más;
sélo porque yo tamién fuxí
hacia ti pensándote camín
en cuenta de destín
y agora teo que volver a escribir
les llínies que manchara
con tinta claro.

Voi escribir sobre nós:
negru sobre blancu
como un pentagrama.
Dempués,
tocarános enllenalu de canciones.

Les lluces deprendieron
a vivir en silenciu
el glayíu afogáu
de les nueses voces rotes.

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