En “Yeren felices”, “El trubiecu azul” o “El lladrón de llapiceros”, l’autor dexa les traces descarnaes d’otros cuentos pa entrar nel tarrén de la tenrura y la emotividá. Son los cuentos más raros, nel sen de que nun casen bien col restu de cuentos. Pa terminar, “L’ablucante historia de Piero Manzoni” remite a testos kafkianos y beckettianos pola pretensión, anque nun algama les referencies tomaes nel resultáu final, colo qu’entramos nel xuiciu de calidá de los testos presentaos por Ricardo Candás. Les últimes pallabres ye un llibru al que-y falta fondu, como yá señalara. Les hestories son hestories que se queden neso: nel puru contar dalgo, más o menos inquietante, como en “El cáncanu”, o más o menos reflexivo, como en “El lladrón de llapiceros”, pero en nengún momentu desciende al alma del ser humanu, o cualquier otra metáfora de la interioridá del home como xéneru. Quédase nel cuerpu, na superficie, nos fechos ensin entrar na trescendencia de los mesmos, nes implicaciones de les acciones de los personaxes.

Ye una pena que coles bones armes que tien, lo bien que conoz Ricardo Candás l’oficiu de narrar, nun dea un pasu más pa contar dalgo más que nun seya la hestoria mesma que ta contando. L’únicu cuentu que podía dar más de sí yera’l que zarra’l llibru (“L’ablucante historia de Piero Manzoni”), pero delles incoherencies balten el rellatu, sobre too porque s’alloña de los ambientes que manexa meyor. Un axente secretu soltando la llingua nun bar por un poco d’alcohol paez poco creyible; y dicir que l’axente posa un Colt 45 encima la barra (por ciertu que tampoco ye mui creyible que l’axente-y dea por amosar les armes al primeru que pasa) ye dicir tanto como que conduz un Renault de 180 cv. O seya, nada: .45 ye solo’l calibre, y asina, ¿qué Colt lleva l’axente?, ¿la pieza d’anticuariu que ye un Long Colt de 1873? De xuru que non. Amás, l’ambientación romana del rellatu, nostante necesaria, suena un poco a impostación o falsedá.

Con too y con ello, esti llibru ye un aciertu pola propuesta que fai l’autor, anque con ella nun llegue a pintoiru, por esi enfotu en contar histories, iguando un volume que se dexa lleer con placer, y que tamién tien metáfores acertaes y un ritmu munches veces oral de la narración, que se fai prestosu.

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I

Foi anueche, mante,

cuando los suaños pesllaron

la ponte, de fumu y alma sele,

a la realidá. Cuando subieron

los suaños l’emboce de la conciencia,

foi anueche…

…tu llevantástete y glayaste,

mante, glayaste

toles llárimes del mundu,

ruíos, noxos, esperances…

Llevantástete, carne tienro

d’ánxel, y dísteme un espeyu

pa que me mirara la cara

abasada de miruquinos,

caparines nes foles del pelo

y piedra vieyo nel dentame…

Foi anueche, mante, yá pasó,

pero inda, me dura’l mieu

de perdete,  si dacuando

albidres el mofu alto qu’anubre

los mios silencios, los mios suaños,

les mies pontes a la realidá.

II

Míreste nel espeyu y quéxeste

azarienta. Pero mírame

nel espeyu, nesi oxetu esllandiu

y traidor qu’ataraza la muga

de los años zarzanos.

¿Con qué voz vamos quexanos:

quexame yo, quexate tu?

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Hai nicios de siendes

ensin güelga,

de que tar equivocáu 

nun ye un vezu como otru

cualesquiera.  

Hai señales, pero nadie

ye quien a tar sollerte

les venticuatro hores

d’esta nueche de vivir.  

La imaxe piselada pola

cortina de les llárimes.  

Cuando pienses que nun

se pue dir a peor, les coses

pasen la llende que fai

albidrar que lo peor

espera.  

Cuando sólo te queda

un McDonalds abiertu

nun sábadu d’invencible

solitú. 

A veces, queremos llorar.  

Vivimos arrodiaos

por espeyos, pero

nun tamos vivos.

Nun nos sentimos

vivos. Vivimos namás.  

Y nun ye lo mesmo tar vivu

que vivir, igual que nun val

lo mesmo tar suañando

que suañar despiertu que

cada día tamos vivos.  

Y entós, a veces, lloramos.

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