Los poemes que presentamos güei, traducíos por Raúl Alonso, tan incluyíos nel so poemariu “Fragil și aproape absurd”, que l’autora define como una hestoria sobre la fraxilidá d’una niña qu’intenta alcontrar rempuestes a entrugues simples. Una hestoria sobre cómo se siente, cómo se caltién delles vegaes na fila, cómo (nun) marcha. Una hestoria sobre la so vuelta a la infancia, sobre’l so amor y la falta, sobre cómo facer felicidá con materiales que seyan lo meyor pal alma. Ye un carrusel pequenu d’emociones alcontraes, pensamientos enantes de suañar, mensaxes non unviaos, espectatives o dolor.

Puntu y entamu

Pongo la mio tiesta nel to hombru, soi lo suficientemente alta,

suficiente pa raspiar la maniya de la puerta, lo suficientemente sensible

Cómo llorar cuando sé que nun tengo que facelo, cuando nun lo faigo,

naide ve cuando solos somos yo y una fabrica desaniciada

onde naide puede ser feliz

Sé facer too namás p’amar, no,

aprendiéronme ellos.

Podría cantar, baillar, facer teatru

pa dir a la ciudá na que toos se conocen

onde la intimidá ye una idea vaga de lo que

significa tar sola, ye dicir, desaniciada,

onde les lluces s’apaguen a les diez y la vida principia’l llunes

onde’l mayor mal

ye’l menor bien

pa dir ellí pa garrar otres idees de lo que significa

facer trampa o estrapallase escontra les paredes

volvese xentil y tranquila

hasta que seya demasiao tarde

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Una especie d’hestoria

Dellos ataques d’enerxía o nueches de velea

de cinco paquetes de tres fiches; güei ye miercoles o ye otru día d’ochobre

Aguardo por un mensaxe tuyu como aguardo medrar,

ya nun importa’l cantar, despídome enantes de marchar pa la cama

L’acetona derramada pela alfombra yá nun importa

vitamines B6 y B2

episodios semanales en Netflix

Quién mató a Laura Palmer

Quien-y teme a Virginia Woolf

Güei ye’l mio cumpleaños y quiero un regalu con un llazu rosa

con brillantes y purpurina pa brillar na escuridá

como una neurosis, que vien a dulces,

a vegaes

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Siguen sintiéndose pela mañana les xelaes,
los cantares qu’escuchábamos pel branu
y el salitre intenta medrar nel mio pelo.
Aínda sigo güeyando los rayos del sol
que dexaba entrar el postigu en metá de la mañana
y la calor trata de llegar a los mios pies.

Nesti pensamientu matutín nun hai solombres
qu’anubran les alcordances que guardo na tiesta,
véolo too tal y como yera aquel branu pasáu.
Nesta cavilación nun queda rastru dalgún
de lo gris de los andenes al atapecer,
toles nueches tán enllenes de prestura.

Dempués, vieno tarde la seronda
y les cartes tardaron n’aportar.
Menos mal que nun yera importante
y nun escaecimos los nuesos vezos.

Raúl Alonso (Xixón, 1999), ye estudiante del Grau d’Hestoria na Universidá d’Uviéu.
Tien nes llibreríes el so primer poemariu «Los días vividos» (Ediciones Camelot), nel
qu’apaecen dellos poemes n’asturianu.

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La marexada dexóme arribar a la costa

ya n’ella xorreció un camín

que tornaba en direición a mio casa.

Delles vegaes lo ficiera,

pero esta vegada

nun yera lo mesmo.

Ellí, onde la lluz s’apaga,

ellí, onde l’espantayu asoleya les sos prendes,

pasiabes tu coles manes afalagándote’l pelo.  

Foi ehí, xunto a la oriella’l mar,

cuando supi

que yeres el mio fogar.

Yera un actu d’autoesploración

nel que l’agua

chiscaba les nueses piernes.

Doi gracies a l’arena

por caltenete ellí

fasta que yo pudiera llegar a besate.

Raúl Alonso (Xixón, 1999), ye estudiante del Grau d’Hestoria na Universidá d’Uviéu. Tien nes llibreríes el so primer poemariu «Los días vividos» (Ediciones Camelot), nel qu’apaecen dellos poemes n’asturianu.

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Yera la mar ya l’orbayu
caún de los tos güeyos,
yéremos les foles
qu’una vegada más
mecen los nuesos cuerpos
nuna torbonada.
Yera una muyer
camentando na mar
garrar voz
y glayar cola sorrisa
que l’orbayu ye l’orixe
d’esti pequeñu país.

—

Yera un pueblu escontra’l vientu,
escontra les llamaraes del estáu represor,
escontra l’olvidu de la xente,
escontra les llárimes de les que nun escaecen.

Intentaba amosar que yera una nación
y viaxaba ente solombres
lluchando pola so llibertá,
pero enxamás consiguiera ser llibre.

Namái quedaben les voces
qu’algamaben a glayar quiciabes dalguna pallabra
mentanto intentaben nun afogase na inmensidá.
Namái quedaba na nueche orpín y silenciu.

Y yo, que quería ver esti pueblu llibre,
quixi sacalo y non añalo na muerte.
Yo, que namái podia glayar,
glaye al vientu que queríemos llibertá.

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