Son les nueve de la mañana,
la estación ye un formigueru.
Manganaos de xente arrastren
maletes enllenes de pena y, quién sabe
si la esperanza de volver a casa;
sólol ruíu de les ruedines esforgando l’asfaltu
tapez les pallabres de la despidida.
Son munchos pero a la vez tán solos,
solos abandonaos al debalu d’ilusiones escosaes,
solos escuenden les llárimes
mientres escluquen el reló encetaos de rabia
esperando detener el tiempu
que pasa y pesa so l’ánimu.
Son les diez de la mañana,
nel andén malapenes queda dalgún suañu rotu
y güeyos que miren con dolor
la llinia acabante marchar
ente un fumu buxo y prieto
que desdibuxa los primeros rayos de sol.
